Happiness*
Я не умею писать так, чтобы цепляло, чтобы выворачивало других наизнанку, чтобы под впечатлением от моих текстов ходили неделями. Да, я пишу неплохо, но не более того. А мне очень хочется писать так, чтобы меня цитировать хотелось, чтобы строки на цитаты разбирали, чтобы ком в горле стоял у читателя или смешно было до вслух, до в голос. Я не знаю, дело ли в отсутствии писательского таланта, или душу продать надо дьяволу, сатане или высшим силам, не знаю. Просто когда я пишу - мне кажется, что я столько туда чувств вложила, столько себя и боли, и счастья, и радости, света... А перечитываю... всё так по-детски, наивно, просто. Ни глубины, ни чувств, плоско и совсем пресно. То есть никак. Вроде и написано хорошо, со слогом сложилось, но вот не цепляет даже меня саму, а ведь должно же, должно. Мне кажется, тексты как дети, автор должен любить свои детища, с какой-то теплотой к ним относиться, заботой, радостью. А у меня время проходит - и кажется, что написано не мной, а кем-то другим, совершенно бесчувственным, не понимающим, не осознающим, о чем же пишет.
Наверняка виновато в этом отсутствие и таланта, и бедный словарный запас, и отсутствие обоснуя в большинстве случаев. Не могу словами доносить желаемое. Не могу. Но хочу, очень. Поэтому буду мучить себя дальше. Не в плане, что писать для меня мука, а в плане - работать надо над собой, совершенствоваться, выписываться надо. Вот.